MORT A CREDIT 13


Qu'ils crachent! Qu'ils se désossent! Qu'ils s'empédèrent! Qu'ils
s'envolent avec trente mille gaz dans le croupion!... Je m'en
tartine!... Mais la pleureuse elle m'agrafe, elle se pend vache-
ment à mon cou, elle me souffle son désespoir. Il est plein de
« rouquin »... Je suis pas de force à lutter. Elle me quittera
plus. Quand on sera dans la rue des Casses qui est longue et
sans lampe aucune, peut-être que je vais lui refiler un grand
coup de pompe dans les miches... Je suis lâche encore... Je me
dégonfle... Et ça recommence, la chansonnette. " Ma petite
fille!... Je vous en supplie, Docteur!... Ma petite Alice!... Vous
la connaissez?.. » La rue Rancienne c'est pas si près... Ça me
détourne... Je la connais. C'est après les Usines aux câbles...
Je l'écoute à travers ma berlue... « On n'a que 82 francs par
semaine... avec deux enfants !... Et puis mon mari qui est
terrible avec moi !... C'est une honte, mon cher Docteur !... »
Tout ça c'est du mou, je le sais bien. Ça pue le grain pourri,
l'haleine des pituites...
On est arrivé devant la tôle...
Je monte. Je m'asseye enfin... La petite môme porte des
lunettes.
Je me pose à côté de son lit. Elle joue quand même un peu
encore avec la poupée. Je vais l'amuser à mon tour. Je suis
marrant, moi, quand je m'y donne... Elle est pas perdue
la gniarde... Elle respire pas très librement... C'est congestif c'est
entendu... Je la fais rigoler. Elle s'étouffe. Je rassure la mère.
Elle en profite, la vache, alors que je suis paumé dans sa
crèche pour me consulter à son tour. C'est à cause des marques
des torgnioles, qu'elle a plein les cuisses. Elle retrousse ses jupes,
des énormes marbrures et même des brûlures profondes. Ça
c'est le tisonnier. Voilà comme il est son chômeur. Je donne un
conseil... J'organise avec une ficelle un petit va-et-vient très
drôle pour la moche poupée... Ça monte, ça descend, jusqu'à la
poignée de la porte... c'est mieux que de causer.
J'ausculte, y a des râles en abondance. Mais enfin c'est pas
si fatal... Je rassure encore. Je répète deux fois les mêmes
mots. C'est ça qui vous pompe... La môme elle se marre à pré-
sent. Elle se remet à suffoquer. Je suis forcé d'interrompre.
Elle se cyanose... y a peut-être un peu de diphtérie? Faudrait
voir... prélever ?.... Demain !....
Le papa rentre. Avec ses 82 francs, on se tape rien que du
cidre chez lui, plus de vin du tout. «  Je bois au bol. Ça fait
pisser! » qu'il m'annonce tout de suite. Il boit au goulot. Il me
montre... ou se congratule qu'elle est pas si mal la mignonne.
Moi c'est la poupée qui me passionne... Je suis trop fatigué pour
m'occuper des adultes et des pronostics. C'est la vraie caille les
adultes! J'en ferai plus un seul avant demain.